Les ballade d’outre-tombe

La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un store d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des ombres vacillantes sur les façades de abruptement, et au loin, un chant lointain résonnait parmi les brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son outil de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur vécu, une suite de mots qui n’avaient aucune sorte de significations pour lui. La voyance par SMS avis, un coopération qu’il considérait jusque-là de façon identique à un ample divertissement, venait de lui livrer un fragment d’un texte secret. Il relut les phrases à la clarté tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une scène décrivant une avenues déserte sous la feu, un homme délaissé, et un murmure arboré par le vent. Rien ne semblait relation, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec le lieu elle-même. Il chercha dans ses souvenirs, tenta d’identifier une œuvre littéraire illustre, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces signaux lui semblaient empreints d’un légèreté familial, tels que s’ils venaient d’un autre faits. Intrigué, il nota chaque détail dans un carnet, saisissant le cachet à celui des romans qu’il avait étudiés. Le futur, il consulta un libraire spécialisé dans les manuscrits oubliés. Après quatre ou cinq recherches, l’homme retrouva un bijou précieuse, un livre inachevé calligraphié un siècle plus tôt par un auteur caché. La icône du libraire était troublante : ce présente parlait d’un écrivain recevant des signaux d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais messagerie. L’écrivain sentit un frisson évoluer le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait très perçue comme un sport moderne, venait peut-être de lui révéler une passerelle avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur conscience semblait lui représenter voué, comme par exemple s’il était sélectionné pour terminer une légende laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le dispositif de communication, attendant la suite. Le message suivant apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur disparu cherchait-il à terminer son œuvre par lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était non exclusivement une légende. Elle était un mémoire.

L’écrivain resta figé destinées à l’écran, où s’affichait un naissant message. La lumière blafarde du instrument découpait des obscurcissements divergents sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un constance dont il n’arrivait pas à contenir l'objectif. Cette fois, cependant, les données qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait à travers les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna mollement les pages du manuscrit ancestral. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celles qui précédait la disparition du figurant. La scène décrivait un espèce humaine isolé, une lampe vacillante, une caisse plongée dans le silence… tout était pareil à ce qu’il vivait à cet tombant tranché. Il releva le facies et posa son regard sur son rayon dans la vitre. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était en accord à la métaphore du roman, jusqu’à la plus infime des sentiments. La voyance par SMS avis n’était pas une ample contagion de fragments d’un concède oublié. C’était un continuité en fil d’exécution, une noeud avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui représenter voué. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque malgré lui. Son compréhension se vida alors que sa coeur traçait les mots restants, fignolant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit voyance olivier une étrange sérénité l’envahir. Son texte devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot fut exprimé. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure autour de lui. Dans la sorbet, son étagère n’était plus là. La lampe à huile vacilla une terminale fois, et dans l’obscurité qui suivit, simple le concède resta sur le bureau. La terminale phrase était écrite. Et lui, par exemple l’auteur avant lui, venait de décliner.